Será que es porque siento que el sol me cocina en mis ropas de cuervo, puedo decir que estoy a salvo por ahora. Pero sé que el frío se encuentra todavía ahí afuera, rondando con sus ventiscas contra mi ventana.

Él sabe el momento y el brillo en mis ojos, cuando sin necesidad de despojarme de mi plumaje me puede congelar el alma.

Ahora prefiero pensar, que sentir como mi corazón de agrieta y contemplar los pedazos de hielo que caen de él, cada vez que me acerco al sol.

Por algún motivo, pienso que esto es muy probable y cierto.

La simple retórica en la que me envuelvo, perdiendo todo encanto de lírica oscura o mística, que aunque solo yo entienda describe mi mundo al detalle y amasando las palabras que han escogidos los hombres para expresarse, trata de explicar porqué me gusta la noche.

Por qué mis mayores logros son aquellos extraídos de la contemplación morbosa de lo perverso y macabro. Dónde están mis noches mirando a la luna y tratando de encontrarle las orejas al conejo para sentir que todo estar bien.
Los ecos de mis cuervos en el preciso momento que algún evento nefasto sucederá, dentro de películas o libros, esa búsqueda implacable por el ave maldita por mentiras y mitos, que lo que hace es ser participe de ese funesto encuentro con lo definitivo, que es la voz de un difunto que trata de advertir que el cambio fatídico se acerca, más sin dejar a tras de sus campos destrozados, la tierra lista y sembrada para una futura cosecha… y llueve.

Dónde fueron mis expediciones a los encuentros con los bajos astrales que habitan mi cuento y que me ven leer dormir e hipnotizarme por la caja de colores.

Todo mi mundo se derrumba en cuanto el mundo se interpone en mi necesidad de pertenecer y no sentirme como un fenómeno digno de un frasco.
Vuelvo a mis aposentos oscuros y retirados, donde es mejor ver de lejos y con cortinas al solo salir y ponerse, transformar la tierra iluminarla y hacerla florecer. Lejos, que el resto se entretenga y disfrute de este fenómeno. Dejen me a mi la noche para contar mis estrellas, escuchar en su perfecto silencio el escalofriante alarido de lo oculto y los coros de cuervos espantando a los quejidos que el resto considera risas.

Mientras hablo con los ángeles las mareas se espuman y el viento sopla en mi corazón con amenazas constantes de muerte, pero el mundo no termina mañana. No tiene fecha establecida la desaparición del que habita entre el inframundo mientras sueña que existe un cielo al cual acceder con una tarjeta, un código y cualquier dígito que le permita alimentarse del colectivo imaginario.
Mientras los demonios que habitan en mi pelo que llegaron hasta ahí escalando por mi espalada, en el intento de cambiar mi mirada hacia arriba, antes del acto del siniestro me elevan para que pueda atravesar los algodones de penas y miedos que aunque blandos y ligeros se sienten como si mil jinetes cabalgaran a mi lado haciendo temblar toda la estructura alada que me permite retar a las leyes físicas que el hombre ha decidido obedecer.
Mi viaje de delirios entre tormentas y soles que mueren y reviven cada día se acerca sin descanso, me busca y me tiene marcada para el retorno al inicio mismo, donde la serpiente se muerde la cola y yo renazco como un humano que una vez más consigue esquivar las lecciones vitales que debe comprender para ejecutar su tarea en este mundo. Sea mi destino ser la fuerza que destruye la época de cosechas para que los campos descansen. O pueda ser el amanecer que necesita todo poeta y pensador para luchar con la pluma o utilizando su cuerpo como escudo, para escribir su voz contra todo lo que daña y mata.
Como revelación llega en claro mensaje una historia que se convierte en un mito que dice como cada habitante de esta existencia misma es un cristo que se dividió en partes y como un cristal contra el suelo. Ahora es esa estela infinita de luces en la bóveda celeste que nos observan cada día mientras Marte eleva su reino en lo alto, mientras nuestros éxitos y desaciertos nos hacen brillar se elevan deseos que son el latido del ser mismo y la esperanza de mantenernos siempre separados y poder soñar con lo desconocido.

Tarantula Nebula: Image Credit: NASA, ESA, and the Hubble Heritage Team (STScI/AURA)

He tenido tantos encuentros directos con lo oscuro de uno mismo, que me he dado cuenta que muchas veces ese frío, esa falta de incentivos mundanos que se puedan inventar para vivir, no son suficientes y es cuando soy victima de una noche que no termina.

El gran descubrimiento fue que, a tanto letargo por los años que pasan y te convierten en un torrente de paciencia, por las largas noches ya vividas parece que aunque la oscuridad se alarga un tanto más cada día no nos damos cuenta, se vuelve costumbre dormir largas horas y estar inerte mientras el hielo cubre con un manto fino las esperanzas y la vida misma.

En esos momentos, justo antes que el manto siniestro de la muerte en vida me arrulle y la Parca me corone su reina y me haga su esposa en un ritual al que no asistí porque estaba dormida, me doy cuenta que la belleza se ha roto y el encanto poético de vivir y alimentarme de la noche me esta quitando el pulso que necesito para sentir la luz de la luna sobre mi piel.

Aquí me vuelvo mucho más mundana, y comento lo que hemos vivido mi cuervo y yo con los sucesos que ocurren en mi país. No importa lo que lean en la web, o en la prensa, las cosas en Bolivia están tan mal como las pronostican, y tan bien como lo esperan todos los bolivianos.

La razón principal del alejamiento de mi nido fue una depresión que se enmascaro con tedio y abuso de trabajo en la oficina, de esquivar las noticias y todo lo referente con los conflictos, hasta que la sangre se derramó y supe que era momento de tomar un lado. El bando que escogí fue de una ciega esperanza, deje en medio de la noche las ropas negras y me fui a lo más alto donde siempre se distingue una luz y eleve una plegaria. El rezo simplemente pedía que si el cambio tiene que llegar, que lo haga sin derramar más sangre, que el tiempo sane todas las heridas y sea breve para hacer reaccionar sobre los actos de los directamente involucrados, de este pueblo que en general es todavía inocente. Y si es cuestión de razones, que se escuche siempre la que favorezca a todos directa o indirectamente. Antes del amén pedí que ese manto oscuro que cubre a todos, vean o no la tele lean o no los periódicos, no se siga alimentando del pesimismo de la gente que todavía no escogió un lado y no le altere la vida cotidiana comprando en exceso, tapiando sus ventanas y congelando todos sus planes para mañana, porque el hielo que sube por su espina le dice que tal vez no exista uno por como se desarrollan los eventos.

Por ahora todo se quedo en suspenso, la moneda gira en el aire todavía sin mostrar su desenlace. Yo sigo huyendo a la televisión nacional y me lleno de fantasías y evito escuchar a mi cuervo que me cuenta historias siniestras de qué es lo que pasa cuando la humanidad evoluciona y decide en base a violencia llegar a una nueva etapa. Ya paso antes y seguirá sucediendo, sea que caigamos en la paz o en guerra. Si la paz se decide, todos los que compraron por demás sus víveres y ahora tienen un fuerte dolor gástrico, aprenderán que es mejor tener fe que solo dejarse congelar por una noche que se alargó un poco, y se arrepentirán por el tiempo perdido en que intentaron detener el tiempo acarreando todo lo que creían necesario para continuar viviendo. Si la guerra se acerca, se sembraran los cuerpos ya sea de los inocentes o tiranos, para alimentar generaciones futuras, que tomara sus decisiones propias; aprenderemos de nuestros errores y siempre habrá la promesa de otro mañana.
Es mi fe la que me hace sentir que todo caerá en un punto medio, como siempre el día de mañana todo volverá a marchar (si con todo y petardos y bloqueos también), pese al pánico al miedo y a la especulación.

Verán, el mundo no se acaba, puede faltar el sol por un día entero y secarse todas las fuentes de agua incluso por años, pero la vida y la energía misma que habita este planeta se darán modos y volverá a surgir. Lo sabremos los cuervos que muchas veces nos alimentamos de los muertos que yacen en los campos, para darnos vida y esparcir la semilla del hombre por donde volemos. Solo me queda esta noche que se siente más cálida, en búsqueda des solsticio de primavera, que Morrigan haya dejado ya los campos donde los conflictos retumbaban y que no aliente a los corazones que están todavía con ira y creen tener una razón absoluta para demanda la vida de su prójimo y poner la suya en riesgo. Espero que se haya llevado a buen recaudo las almas de los que se murieron y con sus frutos traiga nueva vida a los que los lloran.

Paz