*
(Se recomienda escuchar el audio mientras se lee)

Qué me permite seguir divagando, en esta noche plutónica?

Qué distancia me separa de mis sueños, para recurrir o no a la ilusión de la esperanza, mientras recorro el valle de sombras y muerte?

Cuánto tiempo necesito todavía de estas sombras sobre mis ropas, para alejar tu presencia?

Mis excusas se acaban al llegar la madrugada, cuando me encuentro soñándome dormida en el sueño donde sujeto tus manos, y tu sujetas las mías.

Me has visitado tu? o he llegado yo a tu puerto con nueva poesía impresa en mis labios, para que pueda anidar en nuestros cuerpos mientras la pequeña muerte nos consume las voces y funde nuestras almas.

Soy víctima de tantas dudas, y libre de toda necesidad de entender toda tú historia, toda mi historia. Me opaco ante ti Marte, que destruyes mi noche con destellos en tus ojos que necesitan mi abrazo.

No somos nada ante este hecho, no existen mayores motivos que las noches que no estuvimos juntos, ni los ríos que lloramos por los amores perdidos, que no justifiquen la necesidad de este encuentro.

Nuevamente tus manos se unen con las mías, en una especie de plegaria de rezos y dedos que se entrelazan y quieren aferrarse para siempre a este instante.

En cuanto mis dedos, mis palmas, mi dicha por tenerte, mis últimos destellos de vida te quieren sujetar más fuerte… siento como desapareces entre la luz del día que asesina mi dulce oscuridad.

Te haz ido, y te pierdo de mis recuerdos entre las siete treinta del reloj que suena con ansias, entre las lágrimas que caen por sentirme víctima nuevamente de otro engaño de los únicos minutos que consigo dormir por la noche.

Qué es lo que mi confundida mente debe pensar ahora, antes de tomar este día y sus trivialidades?

Qué debe sentir mi piel mientras el agua intenta borrar todo recuerdo de tu roce?

Mejor dejar escapar cada precioso detalle que vivir en la alucinación de otra quimera que me dejo la noche, prueba absoluta de tu inexistencia.

Así que decido vestir de ignorancia, pretender que anoche dormí ocho horas, que no recuerdo nada y que el aroma que dejaste en mi almohada no es más que prueba de mi metódica y gradual pérdida de cordura.

Me entregaré a cualquier químico que corrija mi deteriorada sanidad, que borre cualquier posibilidad de otro encuentro, donde el refugio sea el limbo mismo a tener que verte entere sombras iluminado mi vida y perdiéndote al amanecer.

Esa misma noche, antes de tragar la píldora de la ignorancia y entregarme inconsciente a los brazos de Morfeo, recuerdo el pacto con el cuervo. Él me mantendría despierta para no caer en estos delirios de paz y bellezas malditas, inexistentes e irreales.

Testigos son los muros de mi encierro que no he querido soñar más obligando a mi mente a tejer complicados diálogos con el oscuro mensajero, dejándolo entrar cada noche por mi ventana, para que se pose en la cabecera de mi cama y escuche mis delirios y retóricas mundanas que me impidan dormir. Para no volver a los brazos donde me pierdo en placer y ternura, en una idea, un ser y una promesa que no existen en este plano, todavía.

Libérame de este y el otro infierno, entrégame a un limbo intermiedo donde mi cuerpo encuentre descanso, pero yo no pueda dormir para soñar locuras otra vez.

Everytime that I look in the mirror

All these lines on my face gettin clearer

The past is gone It went by like dust to dawn Isnt that the way?

Everybodys got their dues in life to pay

[...]

Dream on, dream on

Dream yourself a dream come true

Dream on, dream on

Dream until your dream come true

Dream on, dream on, dream on…*

*Dream On: Aerosmith

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Solo quiero decir que dónde quiera que estés, espero que haya valido la pena tu pérdida, y no seas víctima de Satanás pinchándote tu hermoso trasero con su tridente mientras te obliga a escuchar regueton y te congelas estando mudo sin poder expresar lo que vive en tu alma (esa es mi idea del infierno).

Hace 2 años y 3 días recordé en el blog anterior la muerte de James Douglas Morrison, quien es mi amor platónico desde que escuché su voz por primera vez. Lo que siempre quise fue tener 10 hijos con él escucharle cantar todo el día, con esa su voz que me seduce de una forma especial cada vez que la escucho y tener la capacidad de comprender sin necesidad de alucinógenos la poesía que escribe.

Cuando escuche su música por primera vez, es decir, realmente la escuché, fue por la época en la que Stone hizo la película, y hasta buscar con urgencia toda su música y antes de ver la peli, así de enamorada y con el propósito de viajar a LA lo más pronto posible para conocerlo y realizar mi sueño, me vengo a enterar que estaba muerto. En plena adolescencia me rompió el corazón un poeta maravilloso, cantante singular que se fue a morir por borracho y drogado. Bueno, creo que la trama de mi tragedia no es nada original.

Pero hoy me doy cuenta que el daño es mayor a través de los años, mientras la música cambia, las tendencias crean géneros raros de rock, desde alternativo, tradicional, pesado o acicalado como las masa lo demandan, a veces siento que escucho lo mismo que hace 10 años, resampleado de alguna forma o con un cantante de potente voz y mejor peinado.

Lo peor es que la melancolía llega al turntable de algunos DJs y escucho entre los beats pesados de tantos su voz en el fondo modificando sus acordes subiéndole uno o dos tonos sus RPMs originales. Pero estás ahí, con tu voz singular.
Por qué crees que estos tipos que se dedican a crear música con sus computadoras se les ocurrió usar tu voz para mezclarlo con beats acelerados que no eran de tu época y no se si entenderías? …se te extraña. Como tu, no se si habrá otro algún día, no se si otro poeta loco logre tocar a tanta gente con sus divagues y seducir a tantas mujeres con tu mirada y voz.

Ahora me enojo, porque de nada me sirve postear sagradamente alguna remembranza o foto de la fecha en la que las consecuencias del estilo de vida que seguiste te hundieron en una tina, y dejaron tus restos para que al tiempo se pudran y apesten, para que los pongan en una tumba que se convirtió un lugar de peregrinaje para muchos donde los cuervos te visitarán, tus fanáticos te visitaran pero solo se quedaran con las fotos de la piedra fría y muda, y la falta de tu voz lograra un silencio hiriente.

Luego de mi queja pública sobre por qué este año me siento particularmente enojada al recordar esa fecha, copio unos hechos curiosos sobre los asuntos posteriores a su muerte, específicamente sobre su tumba.

En la mañana del siete de Julio de 1971, Jim Morrison fue enterrado en el antiguo cementerio publico de París “Pére Lachaise”, a cuatro metros de profundidad, en la sexta división, segunda fila, tumba numero cinco, lugar reservado para los nichos baratos. El ataúd y toda la ceremonia costo a su novia Pam Courson 878 francos antiguos, unos 50 dólares actuales.

En agosto de 1971 las autoridades pusieron en la tumba una placa de madera con el nombre escrito erróneamente “Morisson”. Esta placa fue robada en pocos meses. En 72 una placa de metal negro fue puesta (también mal escrito el nombre) “Morisson, James Douglas”. Esta placa fue también robada. En 1973 una pequeña placa de piedra fue atornillada a la tumba, después del robo de esta, las autoridades decidieron dejar la tumba sin marcar. Hasta el dos de julio de 1981 en el que un fan yugoslavo esculpió el busto de Jim en mármol blanco y lo puso encima de la tumba, después de ser pintado roto y casi destruido fue robado la noche del siete al ocho de agosto de 1988 por un fan francés.

En diciembre de 1990 la familia Morrison instalo una piedra rectangular con una placa metálica en la que se puede leer James Douglas Morrison, 1943-1971, y una inscripción en griego “KATA TON DAIMONA EAYTOY”, las traducciones pueden ser varias, en antiguo griego “El diablo dentro de si mismo” o también “Para el divino espíritu dentro de si mismo” y en nuevo griego “El causo sus propios demonios” o también “La genialidad en su mente”. Es así como esta la tumba actualmente.

Texto copiado del sitio: http://perso.wanadoo.es/losdoors/paris2000.htm
Imagen: Cortesía de mi amiga Paula a quién mande el año pasado expresamente a Paris para que me saque esta foto de la tumba de Jim.

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En unos días la luna estará llena, he estado esperando ese momento a lo largo de este mes. Y a la vez en mi mente la palabra perfección acudía constantemente. No encuentro palabras para definirla, porque sería una de esos monólogos interminables llenos de divagaciones y citas de filosofía que llegué a aprender en estos años.

Pero mientras buscaba imágenes que tal vez reflejen esta “idea” y aprovechando mi espera por la luna llena, llegué al punto y al momento de perfección.

Cuando encontré esta imagen de la luna, y escuchaba esta canción de ENIGMA, aproveché la inspiración que me asedió y edité la imagen agregando a mi compañero (espero que los maestros en las artes del Photoshop no sean severos con sus críticas).

Esta noche comparto este momento de perfección, la composición de esta imagen (los originales por separadopno sabría decirles a quién le pertenecen) y esta canción que acompañará la espera de la luna llena.

Almost Full Moon - Le Roi Est mort, Vive le Roi!

Buenas Noches

Hace mucho tiempo vivía en una profunda oscuridad, descubría además cierto confort en vestirme de ropas negras y gradualmente al sanar mis heridas y tratar de tener una vida “normal”, sentía que la luz del sol me dañaba y en la oscuridad había forjado la templanza para vivir realmente la vida, tal vez desde la sombra, pero a mi manera. Lo que no me esperaba, en este punto donde había encontrado la paz conmigo misma y creía que estaba predestinada a la soledad, era encontrar disfrazado en una película a mi cuervo, y entre líneas de los diálogos quede fascinada por el poema de Edgar A. Poe que me obligó a buscarlo y a encontrar en sus estrofas completas cierta calma y encontrarme a mi misma en la habitación con el cuervo en el dintel repitiendo una y otra vez Nunca Mas!

A la larga comprendía que solo emitía este chillido irritante a cada verso que yo emitía arrepintiéndome por todo lo que había vivido, si me embargaba la profunda tristeza y observaba la muerte como una posibilidad, y si añoraba el amor perdido. Hasta que los mis versos gradualmente cambiaron, el amor regreso a mi vida en otras formas y así también volvió a partir. Pero mi corazón ya sabía que este oscuro compañero debería ser mi aliado.

Así que con fe y cambiando mis versos cambiaron muchas cosas en mi corazón y mi mente y la oscuridad no cedía, el cuervo no se iba, pero estaba callado y no era más una figura amenazante y aunque iluminé cierta parte de mi vida, aún la oscuridad me tiene presa y fascinada.

Es así que en la búsqueda que todo ser humano tiene de pertenecer y encontrar un vínculo con el resto, me propuse la misión de reunir una parvada de cuervos, como un puesto de paso ya que estas aves no se reúnen usualmente, solo si perdieron su pareja y a partir de entonces deciden estar solos. A partir de ahí se los encontrarán en los cementerios, porque les gusta los lugares aislados, en los momentos más oscuros o cuando existe un renacimiento o reencarnación de alguna persona o situación; atrapados en mitología y malos augurios solo por sus ropas negras. Pero siempre sobresaliendo por su inteligencia y audacia para aprovechar cada situación adversa para demostrar que no puede llover todos los días.

Traté de que mi explicación del por qué del nombre del Blog sea breve. Pero todo lo vertido por mis pensamientos e ideas intenta encontrar a todo cuervo que pase por aquí y se pose en el alambrado o en las ramas de mis pensamientos grabados en este Blog. Y a su propia manera haya hecho suyo el mito de cuervo, espero identifique este espacio como un vínculo al resto de sus pares en la red. Así que mi misión comienza hoy día, buscar todo cuervo o sitio relacionado sobre esta ave en la red y vincularlo a este Blog.

Hoy tuve el afortunado encuentro de un sitio dedicado a la poesía al cuervo Crow Poetry, el sitio esta en ingles y lastimosamente no esta actualizado, pero creo que vale la pena el leer entre sus líneas la inspiración que causa en otros El Cuervo, he aquí un extracto de su presentación:

Here you will find poetry relating to the magnificent bird, the crow. Each and every poem on this site is based on a crow/raven. One of my favorite movies is The Crow, but sites relating to this film have been plentiful, therefore my love of Poetry was combined with my love of Crows!

Como observación a mi propia espacie, me di cuenta que sumado a este y los otros hallazgos que tuve en estos días, mi especie escoge de una manera natural a la poesía como básica expresión. Claro ejemplo son los sitios de † The Crow † a quien tuve el placer de conocer vía Chat hace mucho tiempo, de Venezuela; y de El blog de Elcuervo. Encontré a otros tantos como los que listé y listaré en el futuro en los vínculos de la columna derecha titulados Cuervos en la red y en Más sobre cuervos, donde anotare cada hallazgo y anécdota en sitios que mencionan al cuervo.

Mangalam.

Nota metal: Otra cosa interesante de descubrir sobre muchos de los cuervos que encontré por ahí, además de cierta naturalidad para la escritura y poesia, son otros pequeños detalles en gustos generales. Esto es alentador, así como de la diversidad de lugares y continentes donde los encuentro. Además, y no lo anoto como orgullo (y que me perdonen los afectados, pero también lo hago como auto crítica) se encuentra también la olímpica falta de ortografía, o más bien diré la enorme creatividad para redactar y escribir la lengua española. Si, lo estoy logrando, mejoro, cada día… gracias corrector automático de Word.

Mañana es el día Internacional de la mujer, por qué? no sé…
Se supone que las mujeres merecemos un día y hasta dos , no olvidemos el día de la mujer boliviana, tampoco sé por qué.
Con temor a lucir semejante ignorancia quise averiguar, interrogar a la web o a cualquiera del por qué. Entonces pensé nuevamente en voz alta, estaba en mi oficina, así que todos me escucharon: Maña es el día internacional de la mujer… y un hombre me contesto:
- Jeje y cuando es el día internacional de el hombre??Inmediatamente respondí sin pensar:
- El resto de los días del año.
Es así? de alguna manera mi cerebro se ha dejado calibrar por esas quejas de mujer sufrida y oprimida? y de alguna manera necesito tener un “día” para que me celebren (luego filosofaré sobre el día Internacional de los cuervos).
Y no se por la demás mujeres, pero para mí el ser mujer todos estos años ha sido un placer, un placer que para comenzar ningún hombre podrá sentir como nosotras por más de 3 segundos que es el tiempo que ellos lo tienten.
y sin ir más lejos o ser menos cruel, jamás tendrán el placer de sentir los pies hinchados y el vientre inflarse con botón de rosa, por llevar una vida dentro.
Nunca entenderán la delicia de amar a un hombre tan profunda y locamente que el corazón se sacuda fuerte y al solo oír su voz, y no tendrán amigas que escuchen lo que su corazón ha vivido y el secar sus lágrimas con su pelo y comenzar de cero, y con más fuerzas para seguir amando.
Y si me pongo más sentimental perderé todas las plumas negras y no creo que un cuervo rosado sea interesante, pero comprendo también que si el resto de esos días son de los hombres, por la historia misma de la humanidad y hasta una revisada a los blogs que paseo de vez en cuando, casualmente de hombres, lo más seguro es que lo dedican a estar en pensamiento acción u obra tras a una mujer.

Imagen: Herbert Draper (British, 1864-1920) The Gates of Dawn